Vor den Toren zum Paradies

Donnerstag, 13 Uhr. Die Sonne scheint, die Vögel zwitschern, Libellen und Schmetterlinge fliegen um unsere Köpfe, im Hintergrund glitzert die glatte Oberfläche des Sees wie silberne Bastelfolie und wir lümmeln im sechseckigen, aus dicken, rötlichen Balken gebauten, offenen Pavillion unter dessen kegelförmiger Decke eine hübsche, altchinesisch wirkende Lampe hängt.  Wir hatten gerade gut gegessen, ich eine gute Portion Reisnudeln, Ebru vier dieser leckeren Flühlingslollen.

In der Sonne war es so richtig schön heiß, im Schatten angenehm lau - es ging uns gut.

 

Um uns herum schleppten vom alter zerfurchte und gekrümmte Männer und Frauen Ziegelsteine und anderen Bauschutt - Reste der letzten Großaktion, vermutlich - in zerfetzten, selbstgewudenen Körben zu einem LKW.

 

Und wieder einmal fiel uns auf, wie merkwürdig die Lasten der Welt auf den Schultern der Menschen verteilt sind und ein fader Beigeschmack stellte sich ein, den wir versuchten, fortzureden...

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Weise Weisen

 

Heimat ist nicht

da oder dort.

Heimat ist in dir drinnen

 - oder nirgends.


Hermann Hesse